Pour découvrir ce qui se cachait derrière La Révélation, il fallait passer outre le titre français peu accrocheur (c'était Sturm, la tempête en VO).

En réalité le film aurait pu s'intituler : tout ce que vous avez toujours voulu savoir sur la Cour Pénale Internationale de La Haye sans jamais avoir eu le temps de le demander.

Ou plus précisément sur le TPIY, le Tribunal Pénal International pour l'ex-Yougoslavie qui la préfigure et qui n'est rien moins que le premier tribunal de guerre depuis Nuremberg⁽¹⁾.

Le réalisateur allemand Hans-Christian Schmid nous fait suivre les travaux d'une procureure attachée à faire condamner un ancien officier bosno-serbe coupable de crimes contre l'humanité.

Toute ressemblance avec des Radovan Karadzic ou des Milan Lukic n'est évidemment pas fortuite même si le metteur en scène se défend d'avoir voulu s'inspirer de faits réels.

Une bonne partie du film se déroule donc dans les bureaux du tribunal, dans des hôtels internationaux, entre couloirs froids et chambres impersonnelles : c'est le travail la vie quotidienne de ces agents, entre deux avions ou deux taxis.

Mais le film est loin d'être ennuyeux, bien au contraire, car il est monté comme un polar : depuis l'arrestation du triste sire sur une plage accueillante des Açores jusqu'aux scènes de procès où tout le monde porte les écouteurs de la traduction simultanée, en passant par les escales dans la poudrière d'ex-Yougoslavie, l'intérêt ne faiblit pas un instant.

Au coeur de cette enquête prenante, le témoignage difficile à obtenir d'une jeune femme qui a subi les horreurs de l'épuration ethnique, il y a 15 ans ...

Sur ce chapitre du viol organisé, du viol ethnique, devenu une nouvelle arme de guerre, le film est exemplaire de pudeur et de retenue, ne tombant dans aucun voyeurisme mais réussissant à nous faire ressentir l'oppression et l'horreur sans même une image d'archives comme on dit (le procédé eut été facile). L'indicible y est traduit, avec beaucoup de force, par un simple ... paquet de bonbons.

Et l'on découvre les mécanismes du procès, les tractations avec la partie adverse, les pressions de l'ONU ou de l'OTAN (qui finance et assure la sécurité sur place ...), les compromis nécessaires avec la realpolitik de l'UE qui voudrait accélérer le processus d'intégration de cette région dans l'Union et qui verrait d'un mauvais oeil le sire Duric s'ériger en martyr de la cause nationaliste, ...

Au coeur de ces manigances juridico-politiques, le témoin balloté dans la tempête (d'où le titre en VO) qui vient bouleverser sa vie, pour la seconde fois 15 ans après.

Le duo d'actrices qui porte le film est formidable : la néo-zed Kerry Fox semble taillée pour le rôle de la procureure essayant de manoeuvrer dans la jungle internationale et la roumaine Anamaria Marinca incarne sobrement la douleur de la jeune femme malmenée par la guerre. Toutes deux y perdront encore quelques illusions.

Leur dialogue qui clôture le film semble dire qu'au-delà de la justice proprement dite, il est vital pour les victimes - notamment les femmes qui subissent [...] ce que subissent les femmes en temps de guerre - que les choses puissent être dites, à défaut d'être jugées.

Tout cela est filmé un peu façon reportage, la caméra centrée en gros plan sur les acteurs, tous excellents, pour tirer le portrait d'une galerie de personnages.

Juste quelques plans des lieux dans lesquels ils évoluent et qui semblent peser lourdement sur eux : hôtels froids, Yougoslavie en état de siège, ... seules quelques images de Berlin où la jeune femme, victime et témoin, avait tenté de refaire sa vie et d'oublier son passé, seules ces quelques images d'enfants, d'écoles, d'appartement familial, ... suggèrent qu'une vie normale existe ailleurs.

Au temps béni des colonies.   

Il était une fois.
Amadou Hampaté Bâ est l'auteur malien par excellence. D'origine peule, il est né à Bandiagara au pays Dogon avec le début du siècle et il s'éteindra un peu avant lui.
Ethnologue et écrivain reconnu, il prononcera à l'Unesco cette phrase restée célèbre : "En Afrique, quand un vieillard meurt, c’est une bibliothèque qui brûle."
Avec L'étrange destin de Wangrin il a recueilli puis mis sur le papier les mémoires de cet étrange Wangrin, personnage réel mais ô combien insaisissable, dans tous les sens du terme.
Interprète officiel des gouverneurs (du temps où l'AOF recouvrait le Mali, le Sénégal et d'autres colonies françaises), il aura consacré sa vie à monter des arnaques en tout genre, grugeant indifféremment ses compatriotes et les colons français, aux seules fins de s'enrichir et d'asseoir son influence.
Si la concussion, la malversation et la prévarication étaient des disciplines olympiques, nul doute que le sieur Wangrin aurait réussit le grand chelem sans forcer.
Drôle d'idée donc que de brosser ainsi le portrait d'un noir a priori peu sympathique ... mais dont on ne peut s'empêcher de suivre avec intérêt les aventures abracadabrantes (et pourtant bien réelles, Hampaté Bâ nous l'a dit), racontées au rythme des contes et légendes de la brousse mais avec un suspense digne d'un polar.
Il faut dire que les crimes perpétrés par l'infâme Wangrin ne sont jamais bien graves⁽¹⁾ : il ne s'agit, après tout, que de trafics et d'argent, de l'argent des colons français venus s'enrichir en Afrique, juste retour de manivelle.
Et puis Wangrin se montre un étonnant connaisseur des ressorts de l'âme humaine, jaugeant précisément ses interlocuteurs, trouvant habilement leurs points faibles.
Enfin, tout cela est mené de main de maître es arnaque, au nez et à la barbe des gouverneurs français, roulés dans la farine de mil.
Il faut dire que Wangrin a été à bonne école : l'école des otages, comme on l'appelait alors, lorsque les colons réquisitionnaient de force les fils des notables de la brousse pour les avoir sous la main dans des écoles éloignées et ainsi s'assurer de la fidélité de leurs vassaux⁽²⁾.
L'école des colons blancs coiffés du casque colonial : [...] Cette coiffure ridicule ne faisait pourtant rire personne. Bien au contraire elle inspirait la peur. C'était en effet la coiffure officielle et réglementaire des Blancs, ces fils de démons venus de l'autre rive du grand lac salé [...] C'était un emblème de noblesse qui donnait gratuitement droit au gîte, à la nourriture, aux pots-de-vin et, si le coeur en disait, aux jouvencelles aux formes proportionnées pour les plaisirs de la nuit.
Finalement, dans ce monde peu sympathique (c'est l'époque de la Grande Guerre), Wangrin nous apparaît plutôt humain et passe presque pour une sorte de Robin des Bois de baobabs, un Robin des Baobabs qui volait beaucoup les riches et donnait un peu aux pauvres et qui, comme la charité bien ordonnée, commençait par se servir lui-même.
Les histoires d'argent comme les histoires d'amour finissent mal, en général, et l'on se prend à la fin de ces aventures truculentes, à regretter ce trouble personnage, l'écriture impeccable d'Hampaté Bâ et le rythme répétitif des contes de la brousse ...
Un livre où l'on découvre les vilenies dont sont capables les colons blancs, et comment utiliser à son profit différents mécanismes de l'âme humaine (sans couleur celle-ci).

Voir aussi les polars de Moussa Konaté, un autre auteur malien.
_____________
(1) : bon d'accord, il joue quand même un temps les proxénètes avec une cousine adoptive ...
(2) : Hampaté Bâ y a également "séjourné".

---

La guerre de Troie a bien eu lieu. Deux fois.   

Il était une fois.
Dans une Afrique imaginaire, à une époque imaginaire, Laurent Gaudé nous conte La mort du roi Tsongor, à la veille des épousailles de sa fille unique et préférée.
Mais rien ne va plus dans le pays de Massaba.
Un deuxième prétendant s'invite au mariage de la fille. Le roi meurt. Les deux princes vont s'entre-déchirer pour la belle et son royaume, ils vont livrer bataille au pied des murailles de la ville assiégée.
Bref, tout fout le camp et il y a quelque chose de pourri au royaume de Tsongor, un empire bâti à force de conquêtes, d'ambitions, de batailles et donc de morts.
Trop de morts, qui pèsent maintenant lourdement sur le destin de chacun : aucun n'en sortira indemne.
Dans un style très théâtral, Laurent Gaudé fait preuve d'un étonnant syncrétisme mythologique rassemblant des bribes de tragédie grecque, de guerre de Troie, d'amazones, de jardins babyloniens et même d'une armée de soldats d'argile.
On retrouve dans cette épopée homérique la poussière des combats déjà soulevée dans les romans d'Ismail Kadaré.
On aurait aimé y retrouver le souffle qui animait l'albanais nationaliste.
On aurait aimé y retrouver un peu d'exotisme puisqu'on n'est finalement guère curieux de retrouver ici une autre Hélène ou d'autres Hector ou Achille sous les remparts de la ville : un air de déjà vu.
Tout cela est fort bien écrit mais on aurait aimé y trouver un supplément d'âme plus intime comme si Laurent Gaudé s'était livré à un exercice trop académique : rassemblez vos souvenirs de la classe de mythologie classique et racontez une belle histoire.
On aurait surtout aimé que l'Afrique soit plus présente ou que l'humain et le fantastique s'invitent plus souvent, comme dans ces troublants passages où l'âme en peine du Roi Tsongor qui attend son heure sur les berges du fleuve des morts, voit peu à peu "arriver" les combattants trucidés, puis ses sujets, et enfin ses fils eux-mêmes, ...
[...] - J'ai vu aujourd'hui une foule immense apparaître à mes yeux, reprit le mort. Ils sortaient de l'ombre et se sont dirigés, lentement, vers la barque du fleuve. C'étaient des guerriers hagards. J'ai observé leurs insignes ou ce qu'il en restait. J'ai regardé leurs visages. Mais je n'ai reconnu personne. Dis-moi, Katabolonga, qu'il s'agit d'une armée de pilleurs que les troupes de Massaba ont interceptés quelque part dans le royaume. Ou de guerriers inconnus qui sont venus mourir sous nos murailles sans que personne ne sache pourquoi. Dis-moi, Katabolonga, que cela n'est pas.
- Non, Tsongor, répondit Katabolonga. Ce n'est ni une horde de pilleurs ni une armée de mourants venus s'échouer sur nos terres. Ce sont les morts de la première bataille de Massaba. Tu as vu passer sous tes yeux les premiers écorchés de Souame et de Sango Kerim, mêlés les uns aux autres dans une pauvre colonne de révulsés.
- Alors la guerre est là et je n'ai rien empêché, dit Tsongor. Ma mort n'a servi à rien.

---