Ah, prendre un bouquin d'Échenoz ! Ah, quelle annonce de plaisir. C'est comme décapsuler une bouteille de sa meilleure bière⁽¹⁾. C'est comme mettre un bon CD dans la boîte à zik.

Il faut dire que Jean Échenoz joue de la musique des mots comme d'autres de celle du piano.

Quel virtuose. Quelle mélodie que ces phrases qui tournent et qui roulent, l'humour discret, sans jamais se prendre trop au sérieux, sans effet d'orchestration trop appuyé.

Cette chanson-ci commence et finit par les mêmes mots, le même refrain : Je m'en vais.

On commence comme ceci :

Je m’en vais, dit Ferrer, je te quitte. Je te laisse tout mais je pars. Et comme les yeux de Suzanne, s’égarant vers le sol, s’arrêtaient sans raison sur une prise électrique, Félix Ferrer abandonna ses clefs sur la console de l’entrée. Puis il boutonna son manteau avant de sortir en refermant doucement la porte du pavillon.

Pour finir comme cela :

[...] Je suis désolé, dit Ferrer en s’approchant avec prudence, je n’avais pas du tout prévu ça. C’est un peu compliqué à expliquer. Pas grave, dit la fille, je suis moi-même là par hasard. Vous allez voir, il y a des gens assez marrants. Allez, venez. Bon, dit Ferrer, mais je ne reste qu’un instant, vraiment. Je prends juste un verre et je m’en vais.

Entre ces deux Je m'en vais, deux cent pages où il ne se passe pas grand chose, comme d'habitude chez Échenoz, juste l'errance de ce Ferrer, marchand d'art qui se prête quand même à un voyage au fin fond du Canada pour récupérer quelques babioles d'esquimos, une fortune d'art ethnique qui ... bon, on ne va quand même pas vous raconter le fil ténu de l'intrigue presque policière qui agrémente le récit.

Mais comme d'usage chez cet auteur, ce n'est pas l'important : l'essentiel est ailleurs, dans les petits riens sans importance justement, les petits riens qui font le récit du réel, de la vraie vie des personnages dont Échenoz tire le portrait.

Car Jean Échenoz est grand portraitiste.

Le sieur Ferrer connaîtra quelques déboires avec sa galerie d'art mais aura surtout du mal à se fixer auprès de la gente féminine, entre deux Je m'en vais : [...] Cette moitié féminine peut aussi, a-t-il remarqué, se diviser en deux populations : celles qui, juste après qu’on les quitte, et pas forcément pour toujours, se retournent quand on les regarde descendre l’escalier d’une bouche de métro, et celles qui, pour toujours ou pas, ne se retournent pas. En ce qui concerne Ferrer, il se retourne toujours les premières fois pour estimer à quelle catégorie, retournante ou non retournante, appartient cette nouvelle connaissance. Ensuite il procède comme elle, se plie à ses manières, calque son comportement sur le sien vu qu’il ne sert vraiment à rien de se retourner si l’autre pas.

Ah, quelle musique. Échenoz est incontestablement notre auteur français préféré, inégalé sans doute parmi ses contemporains.

Ce bouquin n'est peut-être pas le meilleur de la série mais ressemble un peu, avec ses faux airs de polar, au Lac déjà commenté ici.

(1) : oui, plutôt une cannette de bière qu'une bonne bouteille de vin : les bouquins d'Echenoz sont généralement courts et plutôt du format 33cl que 75cl, c'est comme ça.

Pour celles et ceux qui aiment les esquimos.
Les éditions de minuit éditent ces 199 pages qui ont obtenu le Goncourt de 1999.
Une bio d'Échenoz et d'autres avis chez Babelio.

C'est le nom de l'islandais Baltasar Kormákur qui nous a accroché.

C'est à lui qu'on devait l'excellente adaptation cinéma du polar de Arnaldur Indridason, la Cité des Jarres.

Et sachant que Kormákur avait déjà réalisé une première version islandaise de son histoire, on se disait que ce film-ci devait assurément être de la bonne came et pas de la marchandise frelatée.

Kormákur est un fidèle d'ailleurs puisque l'histoire (inédite en français) est également signée Indridason. Cette fois on a droit à un show à l'américaine et le scénario a été transposé de la Mer du Nord au Canal de Panama.

À la Nouvelle-Orléans, Mark Wahlberg s'est rangé des bateaux et des voitures et il a monté sa petite affaire dans la banlieue, depuis que papa est en prison. Mais le jeune frère de Madame a fait des conneries et Wahlberg est obligé de reprendre du service : on ne renie pas sa famille, surtout quand on est contrebandier de père en fils.

Revoici donc notre héros qui embarque à bord d'un porte-conteneurs pour le Panama tandis que Madame et les enfants sont menacés par les vilains.

La première partie du film est plutôt habile : Kormákur nous y donne sa lecture de la région, industrielle et sombre, inquiétante et oppressante, rien à voir avec les clichés habituels sur le bayou (clichés qui termineront le film d'ailleurs). Le film est mené à vive allure (même un gros cargo ça peut aller trop vite, si, si !) et l'adrénaline fait monter la tension.

L'autre intérêt du film tient dans la description de ce milieu tout à fait méconnu de la MarMar et de ces gros porte-conteneurs (et de la contrebande qui vogue avec) qui sillonnent pour nous les mers du globe. On en vient à se demander comment font les douanes pour trouver des candidats à recruter ! Quel boulot !

Pour le reste, le show à l'américaine est au rendez-vous : affreux vilains, course-poursuite, traitres et rebondissements, fusillades et bastons, tout y est.

La seule surprise vient d'une toile de Pollock qui est hold-upée au Panama : les bandits en ignorent la valeur et ils l'utilisent comme bâche pour recouvrir leur marchandise ! La « bâche » vaut juste dix fois plus cher que la came !

Morale de l'histoire : les contrebandiers américains n'ont aucune culture mais cela ne les empêchera de finir heureux au bord de la mer en regardant les pélicans.

Morale de cette morale : les douaniers US ont encore moins de culture que les bandits et donc bien mal acquis profite parfois un peu quand c'est par des bandits-moins-vilains-que-d'autres-méchants-encore-plus-affreux (là on a le droit, surtout quand c'est le beau, fort et musclé Mark Wahlberg qui tient le rôle du bandit-moins-vilain-que-les-autres-méchants-encore-plus-affreux).

Pour celles et ceux qui aiment les histoires de gros bateaux.

Évidemment la crise (pardon : LA Crise) nous devait bien quelques films, après tout c'est la moindre des choses.

Alors voici le premier, le premier film de JC. Chandor.

Et Margin Call est une réussite.

Évidemment on est ravi, ravi, ravi de retrouver ici Keyser Söze.

Jeremy Irons est également parfait, parfait, parfait en presque homonyme du patron de feu Lehman Brothers.

En fait tout le film tient à cette pléiade d'acteurs. C'est plus ces gens-là qui intéressent JC. Chandor que les mécanismes abscons du monopoly. Et nous aussi.

D'ailleurs il semble que rares sont les cadres de la Company qui comprennent quelque chose à ces savantes mécaniques : mais s'il permet d'acheter à bas prix et de revendre plus cher, c'est que le modèle mathématique est certainement très bon.

Au bas de l'organigramme, quelques hommes brillants, habitués à jongler avec les chiffres, qui auraient pu construire des fusées ou des ponts mais qui attirés par l'argent, ont utilisé leurs cerveaux pour bâtir des algorithmes financiers et des châteaux en Grèce et en Espagne.

Économies réelle et virtuelle, on a compris. Dans le film de JC. Chandor ce clivage affecte même les gens : d'un côté il y a les personnages de son film, les employés de la Company. De l'autre les gens réels. Chacun se croise sans se voir, littéralement, comme la femme de ménage dans l'ascenseur.

À la sortie de la séance, on n'a pas compris beaucoup plus de choses à la crise qui n'a pas fini de ravager notre siècle, pas plus que nos grands parents n'avaient compris grand chose aux guerres qui ont ravagé le leur. Margin call est un film, pas un documentaire. Mais une chose est sûre : si le XX° siècle fut un siècle de chaos guerriers, le XXI° sera celui des chaos financiers.

Le film commence un peu comme Company Men : on prend son carton, les photos de son bureau et bye, bye la Compagnie. Mais Margin call est un film astucieux qui prend le contre-pied de ce à quoi on pouvait s'attendre : un thriller touffu, dense, survolté où les ordinateurs surchauffent, où les traders s'affolent et où les salles de marché s'agitent ...

Non : ici tout se passe la nuit, une longue nuit calme et silencieuse, avec quelques personnages hagards et fatigués, des bureaux déserts, des toilettes, des couloirs et des ascenseurs, quelques ordinateurs aux écrans bleutés et figés, ... la douce musique de la croissance et du crédit s'est arrêtée et chacun comprend que la fête est finie.

Un autre aspect intéressant de cette petite tranche de vie au bureau est la place accordée à la hiérarchie : lorsque l'alerte est donnée (le modèle mathématique s'effondre, des fissures sont apparues depuis une semaine, le pont en Grèce et le château en Espagne vont s'écrouler), il faut peu à peu remonter l'organigramme, d'échelon en échelon, escalader comme on dit. À chaque étage, un petit patron, mieux payé que vous en dessous, et qui va vous virer le moment venu, faire tomber votre tête pour sauver la sienne, mais vous l'admirez et le suivez  aveuglément parce qu'il brille plus que vous. À chaque étage, le patron est de moins en moins petit et de plus en plus mieux payé, mais il y a toujours un étage au-dessus. Même au-delà du dernier étage de la tour il y a toujours quelque chose qui plane au-dessus des têtes.

En fonction de l'intensité de la crise, il faut simplement trouver le bon ampérage du fusible à remplacer en espérant faire repartir la petite musique. Vous êtes très bon, vraiment, nous vous remercions pour vos bons et loyaux services, honnêtement, rien de personnel là-dedans, sincèrement, mais vous comprenez bien n'est-ce pas, et nous vous remercions, simplement. Rien à voir avec la vraie vie des bureaux, non bien sûr, c'est du cinéma.

Un cinéma où chacun est seul, absolument et inéluctablement seul : pas d'amis, pas d'épouses, ...

Un cinéma où chacun est accro au fric et aux bonus, ne sachant même pas trop ce qu'il en fait mais ne pouvant évidemment plus s'en passer.

Dans cette affaire, Kevin Spacey aura perdu ses dernières illusions et son chien : quand il enterre tout cela dans son jardin, les bruits de sa pelle résonnent longtemps pendant que défile le générique de fin et que les spectateurs quittent  lentement leur siège et la salle. Tant que c'était du cinéma, ça allait hein ? mais bon, en plus c'est pour de vrai ...

Ce soir, ne manquez pas ce film salutaire et demain au bureau, n'oubliez pas de dire bonjour à la femme de ménage dans l'ascenseur.

Pour celles et ceux qui aiment les jeux d'argent.

Assurément ‘LA’ découverte musikale de l'année.

D'une part parce que c'est excellent bien sûr, et d'autre part parce que de l'album de la dame (The shape of a broken heart), il n'y a pratiquement rien à jeter et on peut tout écouter, c'est assez rare pour être souligné.

Nadia Mladjao, alias Imany, est une française d'origine comorienne. Après avoir été longtemps mannequin aux US, notamment pour Calvin Klein, elle a décidé de marcher sans plus croiser les jambes, et plutôt dans les pas de Tracy Chapman.

Mais avec sa propre griffe, un peu plus jazzy, un peu moins folk, un peu moins triste aussi.

Après quelques années difficiles, ce sera finalement la scène parisienne qui lui offrira le succès que mérite sa très belle voix, chaude et profonde, plus ronde que celle de Tracy Chapman.

On aime beaucoup ses chansons (toutes, on l'a dit) qui renouvellent un peu le genre qu'avait lancé Miss Chapman, mais on a un petit faible pour la douceur de Slow down et surtout de Seat with me :

And I see you smiling in my dreams

After I cry myself to sleep

And all it's left in memories

Of the your warm

And I miss you and I'm afraid

And all the seasons are the same,

I don't remember what you said

At the last time.

Et allez, encore un petit coup de coeur (brisé) pour les paroles de Broken heart :

Africa, has the shape of a broken heart

And the heart of a broken land,

Fell from heaven

Straight to hell,

And now your children are missing

Now I understand

Who I am, who I am, who I am ...

Now tell me how, tell me how,

I can accept the things

The things that I can't change

Et puis aussi (oui, on aime tout, on l'a dit !) ne manquez pas non plus les paroles de la dernière chanson de l'album, Take care, chantées à moitié en anglais et à moitié en swahili comorien avec un joli c(h)oeur :

Take care of the one you love,

Take care of the one you need,

Take care of the one who needs you most,

Take care of the one you love.

À méditer !

Imany cela veut dire espoir ou foi en swahili, alors on y croit et on espère bientôt un nouvel album aussi bien tourné que celui-ci.

Pour celles et ceux qui aiment toujours les voix chaleureuses.

Un peu d'humour musical à prendre au second degré.

Mais ça s'écoute quand même. Enfin, ça se regarde surtout (Youtube propose plein de clips de bonne qualité visio et audio). Et puis ça dépayse. Et ça rajeunit !

Elles sont cinq et elles sont ... finlandaises.

La grande au cheveux rouges c'est Jonsu, Johanna Salomaa, la chanteuse (une voix à la Kate Bush).

Les autres girls : Jenny Mandelin à la guitare, Laura Häkkanen, la petite brune qui déménage à la batterie, Heini Säisä à la basse et Sirkku Karvonen qui allège (un peu !) le tout de ses claviers. Cinq nanas venues d'Helsinki et qui déménagent : c'est Indica. Un bonne dose de gothique, un soupçon de mystique et une louche de médiéval.

Leur dernier album est le plus audible mais est malheureusement chanté en anglais (Lilja's Lament) : il faut donc faire absolument le détour par les précédents opus pour les écouter rouler les "rRrRr" dans leur pétillante langue natale (Pyromaani). Ainsi on préfère l'ancien Pidä Kadestä à la nouvelle version Precious Dark.

Allez, fin de la rékrrré musikale !

Pour celles et ceux qui aiment les finlandaises.